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&esp;&esp;从一模考试放榜，到高考前夕，整整叁个月。

&esp;&esp;江瑾没有再跟江谐说过一句话。

&esp;&esp;不是吵，也不是闹，而是像抽走了所有情绪一样，干脆利落的“看不见”。

&esp;&esp;她回家，他在厨房；

&esp;&esp;她上楼，他在楼下；

&esp;&esp;她进教室，他刚从走廊路过。

&esp;&esp;每一次擦肩而过都精准得像钟表秒针错位一格，没有声响，但也再不交汇。

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&esp;&esp;他试图主动说话。

&esp;&esp;那次是晚自习后，她在图书馆复印卷子，他在门口等她，说了句：

&esp;&esp;“我今天下午煮了点汤，放在保温壶里。”

&esp;&esp;她头都没抬，只说：“你放哪儿都行。”

&esp;&esp;他又说：“你最近没怎么吃饭，我看你——”

&esp;&esp;她起身就走，卷子没收整，甩得印表机一抖。

&esp;&esp;他站在原地没动。

&esp;&esp;她的背影在教学楼灯光下，带着一点硬挺的剪影感，像隔着一层雾。

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&esp;&esp;第二次是家里。

&esp;&esp;他敲她房门：“药你忘了喝，我放门口了。”

&esp;&esp;里面没回应。

&esp;&esp;他等了五秒，才转身走。

&esp;&esp;门始终没开。

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&esp;&esp;第叁次，是最后一次。

&esp;&esp;他想过，是不是再退一步，就彻底退出她的世界。

&esp;&esp;她说“别再扯上关系”，他信了。

&esp;&esp;于是那之后，他不再靠近。

&esp;&esp;饭还是做，只是少了那份姜丝；

&esp;&esp;水还是煮，但不再温热；

&esp;&esp;书还是借，笔记还是抄，但全都由他交给别人转达。

&esp;&esp;他们像两颗被硬生生分离的星，继续在同一片轨道上走，却谁也不再望向对方。

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